ПРЕДНАЗНАЧЕНИЕ

Вот он я: то пьяный, то влюбленный,
То в листве нежнейшей, то в снегу.
На земле то белой, то зеленой
Я иначе не могу.
Н. Дмитриев

Из каких годов, какого века
Ты пришел к нам и принес стихи.
Ты, в ком два хороших человека
Не в ладах живут как петухи.

Где в стихах гражданские заботы
И тревоги нынешнего дня?
Что ни строчка пьяная икота.
Рифмы - всплеск бенгальского огня.

Говоришь, из тьмы живой ? явился
И бываешь то влюблен, то пьян?
Если через раз, то ты не спился
И не зря надеждой осиян.

Я тебе могу помочь отчасти:
Бросить трезвость в чашечки весов.
Знаешь, не с одиннадцати счастье.
Счастье с ранних утренних часов.

Неприлично знатному поэту
То в листве валяться, то в снегу.
Хуже от людей бежать по свету,
Быть на том, безлюдном берегу.

И в себя уйти и копошиться
День за днем в душе своей родной.
А заокеанская волчица
Нам грозится челюстью вставной.

В челюсти крылатые ракеты,
Першинги , нацеленные в нас.
Вот что волновать должно поэта,
Вот зачем копытом бил Пегас.

В жизни главного не замечая,
И не зная, чем живет народ,
Можно ведь от берега отчалить
И не знать куда тебя снесет.

Я б хотел, чтоб ты своим волненьем
Зажигал над миром правды свет.
О своем большом предназначении
Ты не должен забывать, поэт.

ВЕСНА

Что б я ни делал в жизни, ни творил,
Не вытворял в порывах увлеченья,
Я факты, словно снег зима, копил,
Как в погреб, в душу прятал наблюденья.

Все до поры, как заготовки впрок,
Но та пора никак не приходила.
И годы шли, и убывали силы,
А я сугробы растопить не мог.

А мне хотелось мой клочок земли
Вскопать, засеять и полить из кадки,
Чтоб для людей тюльпаны расцвели
Весной на новой, неприметной грядке.

А мне хотелось, чтоб мои цветы
Влюбленные мальчишки рвали даром,
И сознавать, что прожил жизнь не даром,
Что ты добавил людям доброты.

В себя вбираю свет голубизны
И солнца луч сквозь облаков разводья.
В душе уставшей признаки весны.
Я верю: будет, будет половодье!

Нет счастья выше, чем работа всласть
И вера, что с тобой приятно людям!
Насколько хватит сил моих, я буду
Творить весну, чтобы весна сбылась!

*********

Я со стихами опоздал, быть может.
Но как всю жизнь потратить на стихи?
Стать одиночкой-кустарем. О Боже!
Да это ж наказанье за грехи!

Уйти в себя от локтя коллектива,
Встречаться с музой больше по ночам.
Ловить жены любимой взгляд ревнивый,

Завидовать столичным рифмачам.

Бубнить под нос стихи всегда и всюду,
Искать живые образы, слова,
И видеть даже в облаке верблюда,
В котенке - неудавшегося льва.

Ни на кого не крикнуть, не притопнуть,
Ни выручить, ни взять на абордаж...
И средства производства - допотопность:
Бумага, ручка или карандаш.

Потом: о чем писать? В командировки -
Их творческими, кажется, зовут -
Уедешь раз в году, а два неловко.
Но что командировки те дадут?

Каких таких живейших впечатлений
Домой с ударных строек привезешь?
Как гибнет край испуганных оленей?
...Не запоешь, а горькую запьешь.

Я бедам этих горемык не внемлю.
Отважно не читаю чепухи.
А мы сначала попахали землю,
А уж потом засели за стихи.

ЖАЛОСТЬ

Кто не любит стихи? Есть такие?
Сколько их? Может быть, и не счесть?
Есть на свете слепые, немые,
И глухие к поэзии - есть.

Мне их жалко. Толкуя об этом,
Я одно себе в голову вбил:
Тот, кто в юности не был поэтом -
Никогда ,никого не любил.

********

Да, многословье, будто многоточье:
Рвет, а не тянет светлой мысли нить.
И миллиарды звезд не могут ночью
Своим сияньем землю осветить.

А солнцу даже одному по силе
Своим горячим светом темноту
Прогнать и показать, что мир красивый
Во всю длину, и в ширь, и в высоту.

ЕСЕНИН

Поэт с голубыми глазами,
С копной белокурых волос,
Скажи, что ты делаешь с нами
В стране поэтических грез?

Откуда стремленье к полету
Является в каждом из нас,
И всем улыбаться охота
При виде чарующих глаз?

Нет, мы не от хмеля пьянеем -
От счастья свиданья с тобой.
Любить начинаем нежнее
И верить неправде любой.

Ты каждому тайну вверяешь.
В ней тихая радость и грусть.
И лучше с тобой понимаешь
Страну под названием РУСЬ.

НЕГРОМКОЕ СЛОВО

А.Межирову

Поднадоело лозунги кричать
Шестидесятилетнему поэту.
Кого-то призывать и величать,
И что-то даже изживать со света.

Он наплевал на славу, суету,
И перебравшись ближе к рощам, небу,
Стал воспевать любовь и красоту
Своей жене и внукам на потребу.

Находками из глубины годов
К нему являлись образы и темы,
Переплавляясь из черновиков
В элегии, сонеты и поэмы.

Он собирал усердно пух и прах,
О критике забыв и укоризне.
И слово тихое в его стихах
Звучало вечным колоколом жизни.

АХМАТОВА

Вспомнила - и вздрогнула от страха,
Кровь, как ток, ударила в виски:
Встали вечной памятью из праха
Дни печали, горечи, тоски.

Под стволами смерти, ножевыми,
Взвешивая бренные грехи,
Может, он ее святое имя
Повторял, как честные стихи?

Мог ли знать он, что за ней гадюкой
Поползет презренье, клевета,
И от звезд земных начнется мукой
Исходить не свет, а чернота?

С Музой, горестной своей подругой,
Насмерть обнявшись и сжавши рот,
Им придется защищать друг друга
От нападок, от хулы, невзгод.

...Правды пролетарской диктатуры
Так она всю жизнь и не поймет.
Но на благо всем ее Амуры
Человеческий возвысят род.

ДЛЯ КОГО?

Для кого писать? Для стаи снобов,
Для старух, кайфующих девиц?
Иль для тех, чей мед отравлен злобой -
Мастеров ораторских жерлиц?

Чтоб одни с гримасою брезгливой
Пальчиками трогали стихи,
А другие в пафосе слезливом
В них, как в тряпки, прятали грехи?

Или, чтоб какой-нибудь вития,
Выхватив строку мою, как меч,
Памятников статуи литые
Попытался на куски рассечь?

Дурням показать, что у кумиров
Под зеленой бронзой - пустота?
Доказать незнающим и сирым,
Что мечта не стоит ни черта?

Мне такое - как дитя родное
Дряни в услужение отдать,
Позабыть о радости, покое,
Будущего счастья не видать.

Нет уж! Лучше снайперскою рифмой
Бить судьбой пригретых, как свинцом,
И крушить новаций мертвых рифы.
Быть борьбы солдатом и певцом!

ВОТ ЧЕГО СТРАШУСЬ

Что-то вас товарищи поэты,
Не видать нигде и не слыхать.
Заслонились шторами от света
И легли на лаврах почивать?

А у нас на улице тревожно,
Словно в восемнадцатом году.
Вьюга, например, метет безбожно,
И не ветер дует - ветродуй.

Улицей шагают не Двенадцать,
И на перекрестке не буржуй,
Но уж коли честно вам признаться,
Я об этом вовсе не тужу.

Потому, что если диктатурой
Пролетарской мерить нас начнут,
То Двенадцать некультурных сдуру
Нас поставят к стенке и пальнут.

Дескать, что вы делали, злодеи,
Чем вы занимались столько лет?
Неужель Октябрьские идеи
Продали за теплый туалет?

Вот чего страшусь. На белом свете
Кары пролетарской нет страшней.
Открывайте окна! Свежий ветер,
Может вам сейчас всего нужней.