КРУГ
Ю. Ледневу
Провинцией глухой не назовешь...
Ведь слово грань российского алмаза,
Тот дивный край, в котором ты живешь,
Где не случалось мне бывать ни разу.
На север от столиц и на восток,
В лесные дебри, к многоводным рекам
Одни сюда бежали от тревог
С мечтой не быдлом быть, а человеком.
Другим за монастырскою стеной
Хотелось век прожить в цепях терпенья,
Чтоб гордый дух молитвою одной
Смирить и обрести душе спасенье.
А третьих в кандалах сюда вели,
Переселяли навсегда с позором,
Чтоб здесь их от родных могил вдали
Со свету сжить тоскою и измором.
Случилось так, что в городе твоем
Живут, сойдясь, недюжинные люди.
Кто их сейчас хотя б за то осудит,
Что корни пущены в краю чужом.
Но ты, скитаясь по земле, не вдруг,
Здесь даже оказавшись, догадался,
Что сделал по России малый круг:
До мест родных один шажок остался.
Да будет достославным то кольцо!
Узнает пусть о том изгой последний,
Что жили в нем Абрамов и Рубцов,
И трудятся сейчас Белов и Леднев!
**********
У " иллиад " и " одиссей "
Своя звучащая стихия.
Размеры наши - ямб, хорей
И прочая...- для них плохие.
Вообразить не трудно нам:
Теперешней, обыкновенной
Милашкой бы представил ямб
Саму Прекрасную Елену.
А Полифема? Полифем
В анапесте или хорее
Был не циклопом бы совсем,
А русским чудищем скорее.
От наших ? та ? -та ? , иль ? та-та ?
И слов житейских и убогих
С кривой улыбкою у рта
Заткнули б мигом уши боги.
Иль гневом, громом небеса
Низвергли на земную сферу,
Таким бы заглушив манером
Поэтов наших голоса.
По содержанию всегда
Творцы и форму выбирали:
Как виноделы, никогда
Вино хорошее, в медалях,
В сосуды те не наливали,
В которых быть должна вода.
Вот мне бы это чувство меры
И поэтическую стать,
Чтоб содержанию под стать
Являлись нужные размеры.
Но стала книга не нужна
Со строчкой древней стихотворной.
Не только нудной - смехотворной
Теперь покажется она.
А вездесущий, славный ямб
Еще и Пушкину когда-то
Надоедал: езда без ям,
Как жизнь среди сплошного блата.
Свободный стих - для мастеров,
Которые на все плевали.
Однако, кроме топоров,
Они «струмента» не знавали.
И драться надо, чтоб сберечь
Все то, что, может, и не ново:
Организованную речь,
Ту, что зовут искусством слова.
**********
Пламя пожарищ и посвист свинца,
Бойни кровавая плаха...
Время во мне разбудило бойца,
Без рассуждений и страха.
Облик хапуги и подлеца,
Бездаря с рабскою дрожью...-
Время во мне разбудило борца
С хамами, наглостью, ложью.
Чтобы горели людские сердца,
Чувством на жизнь отвечали, -
Время во мне разбудило певца
Гнева, любви и печали.
ХОЧУ
Поклонники Музы! Поэзии нет,
Коль прозу в стихах зарифмует поэт,
Ведь чувства статичная проза
Задавит не хуже наркоза.
А если правдивая мысль без прикрас
Сурово, но значимо глянет на вас,
То мысли тревожной основа
Разбудит горячее слово!
Хочу растолкать разбудить и пронять,
Сознанием, разумом чувства поднять.
Хочу, чтоб безвольно не висли
Они на веревочке мысли.
Хочу, чтобы словом без силы терпеть
Хлестала по нервам сознания плеть.
Сейчас человечество в чувство
Нельзя привести без искусства!
ПОЭЗИЯ
Говорят: Поэзия - загадка,
Символ, недосказанность, туман,
Связь гармонии и беспорядка
И стихий великий океан.
Говорят: Поэт - не тот, кто хаос
Чувств и мыслей Истине вернул,
Кто любовью к людям задыхаясь,
Дверь для них на волю распахнул.
И того произведут в поэты,
У кого в стихах ? любовь ? , ? весна ? ,
Пышные закаты и рассветы,
А не чувств и смысла глубина.
Иль того, кто нежным словоблудьем
Ублажит пресыщенный мирок,
А голодным! И холодным людям
Лишь покажет издали пирог.
Иль того притворно и умильно
Выставят иконой, напоказ,
Кто хрипатой песней, замогильной,
Вновь приводят выродков в экстаз.
И такие заведут порядки -
Без спиртного будешь в доску пьян...
Если же стихи понятны, гладки, -
Говорят: смотрите - графоман!
Бойтесь и бегите графомана:
Он едва ли учинит содом,
Но стянуть, как деньги из кармана,
Душу может - и в публичный дом!
Не народный, нет, но из народа,
Как артист заштатный, графоман!
За Шекспира тот берется с ходу,
Этот за поэму и роман.
А сама Поэзия что скажет?
...А Она ответа не дает.
На такие разговоры даже
Бровью, ухом, носом не ведет.
Примеряет стили, словно платья,
И поэтов водит хоровод.
Принимает в крепкие объятья
Всех, кто ей свои поклоны бьет.
Не нужны ей челядь, царедворцы,
Не нужны и громкие слова:
Будут жить на свете стихотворцы -
Будет и Поэзия жива!
******
В хорей и ямб времен приметы
Тебе, поэт, тянуть не лень?
О них центральные газеты
Рассказывают каждый день.
Художник, а тебе охота
Мир в красках запечатлевать?
Сегодня может даже фото
Твою работу заклевать.
А ты , маэстро, фугу Баха
Воспроизводишь для кого?
С ума сведет единым махом
? Рок ? даже черта самого.
Пожалуй , только лицедеи,
Как зеркала, в потоке лет
Любые отразить идеи
Готовы. Им замены нет.
******
Браво, браво, Окуджава,
Твердый, звонкий наш Булат!
Ты для песенной оравы
Царь и бог, и друг , и брат.
У подъездов и в палатах,
На эстраде и тропе
Славят своего Булата
Добровольцы КСПе.
Популярность и известность
Раздувают , как мехи,
Самодеятельных песен
Самодельные стихи.
Под гитару не артисты
Напевают до зари:
Беспокойные туристы,
Нигилисты, бунтари.
После возлияний скотских
В шумной кляузной борьбе
Стал Высоцкий как Высоцкий
С подражания тебе....
Хороши успеха пенки!
Если пенки раздают
Вознесенский с Евтушенко, -
Будет слава и уют!
ЧИТАЮ СТИХИ МОЛОДЫХ
Зависят от сложности чувств
И мысли, что их выражают.
Судить по себе не боюсь:
По чувствам и мысли читаю.
И благо, что я не поэт,
А давний, заядлый читатель
И золото чувств с малых лет
Ищу среди книг, как старатель.
Я их не кладу в кошелек,
Не прячу от глаз, не лукавлю.
Они для меня - оселок,
На них я характер свой правлю.
И чувствам доводка нужна,
Чтоб острыми были, как шпага.
Понятны они - мысль ясна.
Тогда и потребна бумага.
Читаю стихи молодых:
Отважно, цветисто, искусно,
Фонтанами чувства из них...
Почти непонятные чувства.