Памяти Юлии Друниной

Смерть не приходит дважды.
Хватит и раза однажды.
Тот вам неправду сказал,
Что ее видел в глаза.
Даже кто был с ней отважен,
Вам ничего не расскажет.
Мертвые не говорят.
Смертушку каждый встретит.
Всяк перед ней ответит,
Как он жил на земле, -
В мире, в любви или в зле?
Жизнь нам дана во благо.
Царь ты или бродяга,
Стоит ли с горем дружить?
Нужно отчаянно жить.
Если душой ты воин,
Выйди из жизни с боем,
Сбросив смерти врага.
Вот и вся недолга!

********

Падают с неба не звезды.
Падают метеориты -
Эти случайные гости
Околоземной орбиты.

Звезды не вечны - извечны.
Долго не умирают.
Но зато быстротечно
Метеориты сгорают.

Ни загадать желанье,
Ни задумку исполнить.
Небо прочертят сияньем -
Больше не о чем вспомнить.

Звезды из тьмы морозной -
Ориентиры света...
Метеориты и звезды -
Степени славы поэта.

*********

Все, что пелось в душе, - все воспето?
Хмеля пылкого выпит запас?
Может, кончилась служба поэта
И отставки получен приказ?

Если в строчки не просятся розы,
Их не полнит любви аромат,
Может, время раздумчивой прозы
Занимает свой жизненный ряд?

*********

И в голоде, и на пиру,
В кипенье судеб и событий
Поэт обязан жить в миру
В своем мирке, если хотите.

Он не завидует уму
Ханжей, ученых мизантропов.
Да и не верит никому
В среде своих фигур и тропов.

А верит, что рождает свет,
Любовь в любое время года.
... Не потому ли он ,поэт,
Извечный баловень народа?

********

Я на судьбу свою не жалуюсь.
Довольно у меня добра.
Хотите, шапки две пожалую
Не золота, так серебра.

Не драгметалла. Где мне взять его.
Сокровищ не было и нет.
Считал всю жизнь его проклятого
Причиной всенародных бед.

Мне слово- золото заказано.
Рад буду слову - серебру.
И шапки две его, как сказано,
В стихах своих вам соберу.

*******

Мне кажется порой, что Бог
В мою поверил стать
И от соблазна уберег
Авангардистом стать.

Ведь что такое авангард?
Подвижников отряд,
Идущий через дождь и град
Вперед, а не назад?

И все мы - если без прикрас -
В шеренге, впереди.
Ведь время - это что сейчас,
И то, что позади.

От времени не отстают.
Ведь в прошлом жить нельзя.
Да и в грядущее войдут
Не все мои друзья.

А будущее, между тем, -
Очередной росток
На вечном дереве проблем.
... А, может, и листок.

Оно сегодня на сучке -
Лишь почкой ростовой.
И только в дальнем далеке
Проявит норов свой.

Закладывает почку ту
Не только авангард.
Вложить надежду и мечту
В нее я тоже рад.

******

Уверен, что не за грехи,
Как рыба на песке,
Пишу я русские стихи
На русском языке.

Мне скажут:
- Чушь на волоске ...
Уймите вашу спесь.
Все, что на русском языке,
То русское и есть.

Им я отвечу не за страх,
За совесть. Не спеша:
- И все же: главное в стихах
Не тело, а душа.

******

Толкуют, будто неприлична
Поэзия на злобу дня.
Ей ближе к сердцу околичность, -
Иносказания родня.

А мне не до иносказаний.
Ведь я на негодяев злой.
Из всех призывов и воззваний
Наружу просится ІДолой!І

Долой чиновных лихоимцев,
Жирующих биржевиков,
Грабителей и проходимцев,
Предателей и дураков!

Им в уши - плач детей голодных,
В глаза - старух и стариков,
Просящих в горе безысходном
На хлеб насущный медяков.

Долой всю погань, не иначе!
И как расплаты верный знак
Пусть перед носом их маячит
Рабочий трудовой кулак!

******

Строй придумали, чтоб втихомолку
Подавлять разнобой и разлад.
На моей поэтической полке
В две шеренги поэты стоят.

Все они принудительно строго
Строевой выполняют устав.
Но глядят на меня, как на Бога,
Что спасу им затекшие ноги,
Только томики их полистав.

Почему этот строй низкорослый?
Фолиантам совсем не родня.
Словно в жизни прозаики - взрослые,
А поэты - еще ребятня?

Или книжечки их, как патроны,
Чтобы можно упрятать в карман?
По тогда романисты - Патроны
В грозной связке : Патрон, как наган?

Или главное все-таки пуля
И взрывной в медной гильзе заряд?
Нет, недаром поэты сомкнули
Свой притихший, но пламенный ряд.

******

Художник мастер был поговорить
О жизни, о политике, культуре,
О рынке, конъюнктуре и цензуре,
О музыке и о литературе,
О живописи, графике, скульптуре,
О промыслах и об архитектуре,
О красках, о фактуре и натуре,
О дилетантах, пачкунах , халтуре -
Он все и вся хотел переварить.
При этом реализму был не рад,
А вдохновенно славил авангард.
В оценках был принципиален, смел,
А сам и рисовать-то не умел.
*******

В прошлом были должности и звания.
Нынче ничего такого нет.
Но во мне свечой зажглось призвание:
Я, по божьей милости, - поэт.

Только вы об этом не скорбите.
Я не дуэлянт и не алкаш.
Я скорей всего поэт-любитель:
Мне любовь вручила карандаш.

Хоть и зыбкое у свечек пламя,
Мало светят, больше бьют в глаза,
Но ведь что-то есть... Судите сами:
Ими осиянны образа.

*******

Я потерял стихотворенье.
То, что в дороге сочинил.
Пока прощался с вдохновеньем,
Его , наверно, обронил.

Слова развеялись по ветру.
А слово - то не воробей.
Отсчитывает километры -
Не остановишь. Хоть убей!

Такой уж , видно, я тетеря,
Что мысль свою пустил в распыл...
Но велика ль была потеря,
Коль я о ней тотчас забыл?

МОЯ МУЗА

О, Муза горькая моя
Души оторопелой нежность,
Не факел ты и не маяк,
Но огонек в ночи мятежной.

К тебе частенько в ставень бьет
Тревога в поисках дороги,
А то и праздный хоровод
Близ околачивает ноги.

И те, кого впускаешь ты
К себе под кров, теплом манящий,
Сжигают жалкие мосты
С проклятой жизнью настоящей.

Ты с ними строишь новый мост
От прошлого к поре грядущей.
Он, хоть незатейлив, прост,
Но возводим из правды сущей.

******

Если б не ходил пешком,
Не молился небу,
Не считал себя божком,
Я б поэтом не был.

******

Любимые, родные собеседники,
Которым душу выложить готов.
Я не богат. Но все же вы наследники
Моих не по годам больших трудов.

Какая участь в жизни уготована
Вам, вынесшим на собственном горбу
Боль Родины, обгаженной, заплеванной,
Отпетой заживо, а не в гробу?

Какой билет на будущее вынете,
Какой покорны будете судьбе,
На перекладине или в бою погибните,
Или умрете сами по себе?

А может, жизни гордые свидетели,
Для вас бесславия и смерти нет,
И вас счастливой долей обилетили
На много, много добрых, долгих лет?